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I. fogo
o poema incendeia
mas o poeta já não sabe arder.

onde te escondes, auto-de-fé?...



II. memória 
ouvi dizer
que perder a memória
é morrer duas vezes.

morri-me.
morri-te.



III. colagens
porque o corvo
me ensina o grito da loucura
e me empurra para dentro
dispo os braços secos
e atolo-me na tua imagem muda.



IV. A morte do verbo 
gaguejo
balbucio
sussurro
murmuro
falo
grito
brado
vocifero

as palavras gastam-se
em bocas sem saliva
e definham
nos submersos degraus da vida.

(des)encontro

- Moro no intervalo da palavra
- Moro no interstício do verso

O (des)encontro: no ruído do instante

liquefeito

"distraídos

porque nos beijávamos

distritos

expandiam-se em oceanos de pele e

cintilâncias galáxias de evanescência

por mim

o orvalho gotículas de saliva doce

hidromel que poreja

sumo de ambrosia para além psi

aleluia!"

Livre

Eu não tenho molde.

Vario conforme a lua,

Conforme o vento,

Conforme o tempo.

Pra quê ter fôrma

Se a mais bela forma da areia

É a inconstância das dunas?

Eu não tenho molde e não quero ter.

Sou a liberdade do mar

Em suas ressacas e calmarias.

Céu de brigadeiro?

Só se for pra comer de colher.

E quente;

Porque o morno nunca me satisfez.

"Suponho que me entender não é uma questão de inteligência

e sim de sentir, de entrar em contato...

Ou toca, ou não toca."

Clarice Lispector

nua e crua

se esmoreço

me calo

se me calo

falo

noutras línguas

linguagens diversas

inintelegíveis?

talvez

expressões do eu

não do ego

da voz

tua voz faz uso de vinho tinto nas minhas canções
embebida cada fragmento deste corpo-cancional
e antecipa o sabor dos delírios

a minha cor predileta é verde

Coti(dia)no

Despertei na manhã com canto líquido e solúvel. Misturei meu tingimento com perspectiva poética ao longo do dia {em meio a um cotidiano que nos entorpece de repetição}

(en)saio do cotidiano

É preciso lançar palavras escritas. Resgatar vôos em meio a um cotidiano que nos entorpece de repetição e nega a perspectiva poética.

tem dias que eu acordo tão ácida

que não me reconheço

em nada

a minha identidade se dissolve

ao toque mais leve das minhas digitais

ando pelo mato com meus pés vermelhos em busca de sementes. se não as encontro, avôo - e caço a semente no ar.

morasse na cidade teria os pés cinzentos comeria pedras e voaria. sou bicho sortudo: moro no mato e avôo.